Llegamos a Posmópolis en el año de su fundación: 2666. Estábamos en uno de sus rincones deprimidos: la costa de Posmópolis. A este lugar iban a morir o renacer sus escritores (antihéroes). Ahí, nos movíamos entre los escombros que quedaron de una fiesta recientemente agotada: papeles cortados, hojas rayadas y fotografías talladas: testigos indescifrables. Parecía ser que, en Posmópolis, la memoria no se agotaba (como las fiestas) sino que había que recrearlas. Narrar. Crear. Amar. Tocar. Acariciar. Destruir.
como olas que dibujan lenguas húmedas sobre la arena, incansablemente, cada caricia deja una memoria invisible sobre la piel y cuenta cada vez una historia diferente...
ResponderEliminarbaisers